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On l' peint sur les treize portes d'un immeuble, dans le 18ème arrondissement de Paris; un grand 4 noir, inversé, à la base élargie. En desous, trois lettres : CLT. Le commisaire Adamsberg les photographie, et hésite : simple graffiti, ou menace ? Al'autre bout de la ville, Joss, l'ancien marin breton devenu Crieur de nouvelles est perplexe. Depuiis trois semaines, un main glisse à la nuit d'incompréhensibles missives dans sa boite à message. Un amuseur ? Un cinglé ? Son ancêtre murmure à son oreille : " Fais gaffe à toi, Joss. Il n'y a pas que du beau dans la tête de l'homme".

- Le dolmen dont tu m'as parlé, Johan, il est bien sur la route du petit pont?
- A deux kilomètres après le petit pont, ne te trompe pas. Sur ta gauche, tu ne peux pas le manquer. Il est splendide, toutes ses pierres sont encore debout.
- Ça date de quand, un dolmen?
- Environ quatre mille ans.
- Donc des pierres pénétrées par les siècles. C'est parfait pour moi.
- Mais parfait pour quoi?
- Et cela servait à quoi, ces dolmens? demanda Adamsberg sans répondre.
- Ce sont des monuments funéraires. Des tombes, si tu préfères, faites de pierres dressées recouvertes par de grandes dalles.
J' espère que cela ne te gêne pas.
- En rien. C'est là que je vais aller m'allonger, en hauteur sur la dalle, sous le soleil.
- Et qu'est-ce que tu vas foutre là-dessus?
- Je ne sais pas, Johan.